Ты был моим «завтра», моим «навсегда»,
Теперь — лишь «было», как тень у порога.
Я прячу слёзы в складках одеяла,
Чтоб не видеть, как гаснет последняя строка.
Любовь — это книга, где вырван лист,
Где финал потерян, а смысл забыт.
Я закрываю глаза, но вижу тебя,
И понимаю: без «нас» — я не я
